« Mais, oooohh, ils vont finir par se blesser! »
De l’autre côté de la cour, assise dans son fauteuil en osier, Grand-Mère se tord les mains. Juché sur une chaise, je m’apprête à sauter sur la bascule que nous avons bricolée en piochant dans le bric-à-brac de la grange, avec la ferme intention de propulser mon frère dans les étoiles.
J’ai lavé la toile à grande eau – une mémoire d’aquarelliste – afin que la couleur puisse s’y diffuser largement. Tendue sur son châssis, elle frissonne au sortir du bain, saisie par la fraîcheur cotonneuse qui enveloppe la vallée.
Le samedi 22 octobre 1938, la poétesse Alfonsina Stormi s’enfonce dans la mer argentine, unissant dans ce geste d’adieu à la vie les thèmes obsessionnels de son œuvre : la mer et la mort.
Souvenez-vous, nous guettions des nouvelles. Avaient-ils disparu ? Étaient-ils devenus chauffeurs-livreurs, brancardiers, ou avaient-ils tout simplement remisé leur instrument dans une caisse sombre ? Nous les imaginions parfois prostrés dans un fauteuil défoncé, un verre de whisky à la main, abandonnés dans un éternel pyjama.
– Vous allez au jazz, cette année ? lance Catherine, au détour d’une conversation. J’ai vu qu’il y avait une soirée pour…tu sais…le musicien qui a la même maladie que moi.
« Joue-nous quelque chose… »
Immanquablement, après un repas de fête avec des invités, venait le moment où ma mère appelait l’un de ses fils, pianiste de préférence.
Lionel Martin s’est avancé tout contre le parapet, au bord du belvédère qui surplombe de plus de cinquante mètres le théâtre antique. Face à la ville qui s’éveille doucement, il lève son soprano – la trompe étincelante du guetteur – et lance sa salutation au monde qui vient.
Collectionner les timbres a été une activité intense de mon enfance. Commencée très tôt, elle était dépendante de la correspondance familiale, mais aussi des dons d’enveloppes récupérées chez les uns ou les autres des amis de mes parents
Offert aux scolaires du Pays Viennois, le traditionnel spectacle qui ouvre le festival de jazz avait cette année un puissant goût de revanche : pensez donc, deux ans qu’ils attendaient ça!
Je vous parle d’une heure que les lève-tard ne peuvent pas connaître.
