« Bonjour Tonton ! »
Corine m’embrasse avec tendresse, tout sourire. À ses côtés, sa fille me dévore des yeux.
« C’est François, un grand ami de Papi. Il me connait depuis que je suis toute petite, tu sais, c’est lui qui dessine. »
En Afrique, les enfants appellent tout le monde « Tonton ».
À l’ouest, il y a du nouveau. Les hauteurs des Charavelles se sont allumées les premières, une caresse d’or sur les petits champs de colza. Puis, au-dessus de Saint-Romain, le Crêt du Loup, Les Granges, et Chantemerle. Plus au nord encore, après le méandre du Rhône, on devine les contreforts des Monts du Lyonnais dans le pastel de l’atmosphère matutinale.
Comment, diable, a-t-il fait pour pousser là ? Je contemple, mi-admiratif mi-agacé, le petit arbre qui a poussé dans l’escalier du jardin. D’un vert brillant, ses feuilles ressemblent à de petites mains avec leurs cinq doigts bien écartés, et semblent me faire coucou.
La nuit est tombée sur le Cap Zéphyrium. Au loin, on entend Alexandrie et les bruits de la fête ; le roi Ptolémée (1) est revenu de la troisième guerre de Syrie. Dans le temple d’Aphrodyte-Arsinoe, l’offrande de la reine Bérénice trône sur l’autel, parfumée et soyeuse…
Si on les trouve aujourd’hui sur beaucoup de tables françaises à l’approche de Noël, c’est bien de la région lyonnaise que sont originaires les papillotes – hé oui, désolé pour les autres, « Tout le monde peuvent pas être de Lyon, il en faut ben d’un peu partout » …
